¿Viste cuando estás tan, pero tan feliz, que no te sale escribir nada poético? Bueno, esto me pasa hoy a mí. ¿Por qué será? Mmm, me parece que la respuesta es bastante sencilla. Cuando alguien que extrañás demasiado porque vive a 400 kilómetros de distancia te dice que, en dos semanas, lo único que las va a separar todos los días son una línea A y un poquito de la C (y ya no más una gélida pantalla con parlantes), son esos momentos en que una puede decir que es feliz. Y como no me salió escribir nada poético, pego abajo algo que ella me escribió ayer, que me encantó.
Poema que trata del tiempo del sexo de vos de mí y de un vino
- en discusión con Heidegger y Deleuze -
Te escribo un poema
un poema de los días que son
que pasan
que fueron desde hace ¿tres meses?
algún 28 algún número
alguna conversación
dados datos suerte sé yo que
cuando una palabra hace click
otra hace crack
y todas te nombran
a vos
a mí
a quienes somos
¿quiénes somos?
¡mierda!
esto de ser
me hace acordar a Heidegger
el ser y el sexo
pienso
¿el ser es sexo?
el ser es su cuerpo
su sexo
su vos
su vos en mí en vos
tu vos mi mí
mi mí en vos
y viceversa
el tiempo
dado vuelta
cuando uno coge
está
en otro lado
y en sí mismo
el tiempo es
tres cosas
vos yo él
tiempo
¡mierda!
me río
tomaría un vino
conmigo con vos
para después el amor
tu sexo
vino de mí
devino Deleuze
y su devenir qué
¡devenir qué!
devenir vos
devenir qué
basta mierda sé
que cuando un palabra hace click
otra hace crack
y no hay nada como tomar
un vino después
de estar en tu lugar
y viceversa
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Sí, me dejó pensando.
[¿es el lenguaje "la casa del Ser", porque nos permite nombrar lo que somos? ¿O, en realidad, las palabras son palabras, y el sexo es la esencia de los hombres y las mujeres, porque no nombra, no construye, es lo más espontáneo que existe; es lo que somos en el cuerpo del otro?]
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