Un poco de descarga

Se acercan los parciales así que nada mejor para descargar tensiones que ponerse a improvisar. En este caso, un solo para una canción mía que se llama Bisturí. Para escuchar, acá. 

Hogar dulce hogar

Domingo a la noche. Tus viejos se fueron de vacaciones. Casa amplia para que vos y tu novia puedan hacer lo que quieran: un asado al mediodía, garche con mucho ruido, etc, etc. Pero resulta que tu novia está loca y, después de comer el asado, se le da por decirte que se quiere ir a su casa, te empieza a tratar para el traste, y lo peor es que se da cuenta de que te está tratando mal a propósito, porque vos no le diste razones para hacerlo. Resulta que de repente te dice que quiere que se separen y vos le decís que preferís separarte a estar con alguien que, porque se le canta, te trata como un trapo de piso. Y te dice hija de puta por apagar un velador, ponele. Así que tu novia se va de tu casa y te queda toda la noche de domingo para leer textos facultativos, mientras, en la pieza de al lado, hay otros dos -mi hermana y su novio- que sí aprovechan bien la ocasión para coger a todo trapo y no dejarte leer los susodichos textos por los ruidos/gritos que podrías haber emitido vos misma.

Descloseteando San Rafael II

 -Buen día. Yo había hecho una reserva a mi nombre...

La empleada del hostel me miró a mí primero, a Dana después y, finalmente, dijo:

-Ah, sí. Si quieren, dejen las cosas en ese cuartito y vuelvan a entrar a las 10.30, que es la hora del check in.

Aceptamos y salimos a caminar por las calles heladas de San Rafael, Mendoza, buscando algún bar donde desayunar. Dos cosas sorprendieron: a nosotras, la escasa cantidad de gente fumando en las calles; a los sanrafaelinos, dos mujeres de veintipico caminando de la mano.

Nosotras pertenecemos a esa generación de lesbianas que salió del armario al ritmo de los noticieros que hablaban de la aprobación de la ley de matrimonio igualitario, al compás de la proliferación cada vez mayor de series lésbicas, tanto extranjeras –y su basura inverosímil,  The L World-, como la de la primera serie lésbica argentina, Plan V; salimos del closet en una época en la que el suplemento Soy ya existía, en la que los floggers –con Cumbio a la cabeza- ya habían marcado una especie de “moda” homo o bisexual y en la que series comerciales de canales abiertos como El elegido ponían en escena una relación lésbica para ganar rating. Una época en la que caminar de la mano por la ciudad de Buenos Aires  ya no generaba  sorpresas ni miradas de costado.  

Pero caminando por San Rafael nos percatamos de que no estábamos en Buenos Aires. Miradas sorprendidas de mujeres con cochecitos de bebé, miradas de adolescentes que se pararon en una vidriera de un negocio cerrado para mirarnos pasar entre risas, miradas curiosas de hombres en salas de videojuegos. Ni hablar de que no vimos ni una sola pareja homosexual caminando de la mano por la ciudad en todas las vacaciones.

Pero la frutilla del postre no  vino hasta el viaje en micro de regreso a Buenos Aires. Yo me había quedado dormida y me desperté con el asiento de al lado vacío. Recordé que Dana me había comentado que antes la habían dejado ir a fumar a la cabina del conductor, por eso supuse que debía estar ahí. Corrí la cortina y ahí estaba ella, charlando con el conductor y su acompañante, un riojano que antes había lanzado la clásica pregunta de confirmación: “¿Son hermanas?”. Me ofrecieron que me sentase y siguieron la charla. El riojano se excusó:

-Yo puedo entender que entre dos mujeres…pero no entre hombres. Un hombre que está con otro, no es hombre.

Podría haberle respondido que un hombre que no puede estar con quien de verdad le da la gana no es un hombre, o podría haberle preguntado qué significaba para él ser un hombre, pero no valía la pena discutir con alguien que pensaba que si Menem no se hubiera retirado del ballotage en 2003 –según él, lo hizo porque lo habían amenazado con asesinar a Zulemita si no lo hacía- hoy estaríamos mucho mejor.    

Descloseteando San Rafael

En julio fuimos con Dana a San Rafael, Mendoza, y nos propusimos la misión de encontrar, al menos, una torta. Esto fue lo que ocurrió.



  

De una poesía, una canción

Para escuchar...acá. 

¿Qué es la vida 

si no un delirio 

de metáforas aladas? 

Surrealismo puro 

Su realismo es tan sensato 

que soy uva y quedo amarga como el vino 

Su realismo es tan sensato 

que como manzana me pudro.  

Esta ciudad baudelairiana 

¡Qué tedio! ¡Qué tedio! 

Al igual que el resto  

de la multitud me muevo  

Mis necesidades prácticas 

son lo único que me mueve 

como autómata filistea 

¿hacia dónde? 

La teleología de esta experiencia 

se acaba de anular. 

Aprehender textos 

para recitarlos es una instancia 

tan artificial  

como su contenido. 

Nací artista, no sirvo 

para esos academicismos 

¡Acá tienen el examen final! 

de sus sucios conceptos me sirvo. 

La sabiduría no puede calificarse 

con números naturales 

tan innaturales que nos enseñan en la escuela 

para ser razonables. 

Sería como ponerle 

un puntaje al amor, 

a la amistad, a una canción. 

Es que nací en el seno de una familia 

De judíos profesionales 

Y siempre fui lo otro 

atea, lesbiana, artista, mujer. 

Y si no hablo mucho 

Lo hago con una canción 

Con una poesía o acrílicos.  

¿Qué es la vida, 

Si no un delirio?